Apocalypsis

Chaque fois que je remonte la rue Buffon, j’entends des milliers de pépiements d’oiseaux sur mon passage. Ce ne sont pas des oiseaux, mais les petits fruits jaunes qui constellent la frondaison des citronniers plantés le long, si bien qu’on les dirait en marche, du Jardin des Plantes.
Dans la cour de la Mosquée, des moineaux descendent des figuiers sur mes lèvres, où ils chantent les figues quand au retour je m’adonne aux baisers.
Bleue Terre au bout de sa chaîne d’or, Marie en ce jour repose entre mes seins, dans mon nid de duvet blanc.