Apocalypsis

J’ai connu mon chemin de croix un été d’il y a trois ans, portant en travers de mes bras mon fils de dix ans désarticulé, la tête en sang, après sa chute du très haut d’un arbre. Là-haut dans la montagne, toute seule avec lui et son petit frère criant d’angoisse. Plusieurs fois j’ai mis un genou à terre, il était lourd et le chemin de la forêt à la maison, pentu. L’hélicoptère nous a emmenés, il n’est pas mort, mais la première nuit, alors qu’il n’avait jamais vu un curé, se voyant « passer », il m’a réclamé un prêtre.
Et ensuite.
Ce jour-là, le lundi de Pentecôte, l’année dernière, Il m’a enlevée au Ciel. Selon le temps terrestre, pendant une heure, le temps de l’oraison, en fin d’après-midi. Selon Son temps, du début de la Création, et même avant, dans sa douleur d’avant, jusqu’à notre Amour de Maintenant, après m’avoir fait traverser avec Lui l’Histoire. Quand les cloches ont sonné à toute volée, à la fin de l’oraison, ce fut un choc violent d’avoir à redescendre sur terre, j’ai éclaté en sanglots. Quelque temps avant j’avais reçu et retransmis l’annonce de ma mort, mais voilà, morte il m’avait enlevée là-haut, et remise sur terre, vivante, avec quelque chose à faire.